tag:blogger.com,1999:blog-26277318682149639252024-03-07T13:26:02.792-08:00ExasperadosEXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.comBlogger179125tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-41979027486211565582016-12-15T04:00:00.004-08:002016-12-15T04:00:51.160-08:00El cuento de la criada. Margaret Atwood<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4Bqe455emyXFMVWmidXb6_trWk2eW-DX2U8rQzIgDT5Zhnq9luzr3cDVs-vw5dhUfgybzmqqrNHmi3ECPOL5zRMm_L85cAezBl-gaJ5T6Y0aXhOC9NsAK1_b2e38Js_sAhdXSDSsZu7c/s1600/cuento+cre.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4Bqe455emyXFMVWmidXb6_trWk2eW-DX2U8rQzIgDT5Zhnq9luzr3cDVs-vw5dhUfgybzmqqrNHmi3ECPOL5zRMm_L85cAezBl-gaJ5T6Y0aXhOC9NsAK1_b2e38Js_sAhdXSDSsZu7c/s200/cuento+cre.jpg" width="133" /></a></div>
Lectura totalmente obligada e imprescindible¡<br />
No ceo que sea ciencia ficcionEXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-39283749715294642502016-12-15T03:57:00.002-08:002016-12-15T04:03:12.071-08:00Trologia del Baztan. Diolores Redondo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzz_BIA3D-O7dOAOfDXRV5N7uV5V6g8PfoXpmP2SkKO3dT7IPG0OxEn_gw_YWqRSp5Acz5NrStagGTspeVy6e-Al1NdJZQGSERMWfWvEeFDSu-tS62ORaok3M55Ff2ACEqfu75DM7XZSo/s1600/trilogia-baztan.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzz_BIA3D-O7dOAOfDXRV5N7uV5V6g8PfoXpmP2SkKO3dT7IPG0OxEn_gw_YWqRSp5Acz5NrStagGTspeVy6e-Al1NdJZQGSERMWfWvEeFDSu-tS62ORaok3M55Ff2ACEqfu75DM7XZSo/s320/trilogia-baztan.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Totalmente de acuerdo con lo que dice el Babelia en un artículo sobre los premios planeta , Dolores Redondo y mas.<br />
<br />
La trilogía:<br />
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No está nada mal¡¡¡¡<br />
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De hecho está muy bien . Quizá porque me ha descubierto aspectos desconocidos de mis raíces navarras como el Basajun???EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-22648906440237304502016-12-15T03:50:00.003-08:002016-12-15T03:50:45.898-08:00Enemigo de lo real. Vicente Molina Fox<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8cmVOe5YYWWnyL3o4qey8jOfADo1FXzE5Tz10JbCr797LZ6kKTnRUnheEQRbfvUSyL7SxepVHr0A9M9Beu_xkCshadrTlmAf2lb0DXh8cTK9kjNdM6Xfnc88c8VRo7NmTWzCexbivdeA/s1600/sobre_enemigos_de_lo_cddcf9.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8cmVOe5YYWWnyL3o4qey8jOfADo1FXzE5Tz10JbCr797LZ6kKTnRUnheEQRbfvUSyL7SxepVHr0A9M9Beu_xkCshadrTlmAf2lb0DXh8cTK9kjNdM6Xfnc88c8VRo7NmTWzCexbivdeA/s200/sobre_enemigos_de_lo_cddcf9.jpg" width="120" /></a><br />
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<br />
Diversos ensayos sobre escritores , mas que sobre escritoras aunque alguna hay.<br />
<br />EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-6862218290947934902016-12-15T03:47:00.001-08:002016-12-15T04:05:26.498-08:00El olvido que seremos. Héctor Abad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhohsqp7FIoPzyGX7qns322Qr0X3-Tc4fIpYxG1iPVQNXZGInH3-2gKYuP1MBUmDnF0-DOuUQXebZiUVVVOyyyBz9BMl6Ic5JYIeKoZVqbvh5xHytD7GJleJuOrIYOP-yOO17-2n5CM578/s1600/olvido.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhohsqp7FIoPzyGX7qns322Qr0X3-Tc4fIpYxG1iPVQNXZGInH3-2gKYuP1MBUmDnF0-DOuUQXebZiUVVVOyyyBz9BMl6Ic5JYIeKoZVqbvh5xHytD7GJleJuOrIYOP-yOO17-2n5CM578/s200/olvido.jpg" width="117" /></a></div>
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No lo había leído¡ <br />
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<br /> Paloma , imprescindible que lo leas para tu proyecto¡<br />
<br />EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-11394793704605711732016-12-15T03:44:00.000-08:002016-12-15T03:44:47.098-08:00Las Inviernas. Cristina Sánchez Andrade<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDSi-1XMxoK3bMVV-8VOYpnn8BbVw8lAQPKFOoP0aZ81NtlMIQLThzC6S_5YArzlE4s6v4JIj9R9qqp0VuhtC8U88N4lw5Q_uE4JQfYsIfyqRp0k6GudrVMlucUkHZR5V4qFjW4aiuY08/s1600/inviernas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDSi-1XMxoK3bMVV-8VOYpnn8BbVw8lAQPKFOoP0aZ81NtlMIQLThzC6S_5YArzlE4s6v4JIj9R9qqp0VuhtC8U88N4lw5Q_uE4JQfYsIfyqRp0k6GudrVMlucUkHZR5V4qFjW4aiuY08/s200/inviernas.jpg" width="126" /></a></div>
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<br />
Realismo mágico en Galicia. Una gran historia y todo lo demasEXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-13081477209672896772016-10-03T08:50:00.002-07:002016-10-03T08:55:41.388-07:00Las Efímeras. Pilar Andón<h4 class="MsoNormal">
Galaxia Gutenberg 2015 </h4>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG90Zoo_5Ix1oIf8xVJEwZAHe58H78yRqTwG5BdOkh1pYOgV3eXN5ywaI9Jq_zRpSM5eUq8DkPRA2uX3uKnOo2VYRca5KmRZI_h-hMTVxEioVOGwTIxVPoqjo0jhl9W_tvKMFoCVodxvc/s1600/sobre_las_efimeras_web.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG90Zoo_5Ix1oIf8xVJEwZAHe58H78yRqTwG5BdOkh1pYOgV3eXN5ywaI9Jq_zRpSM5eUq8DkPRA2uX3uKnOo2VYRca5KmRZI_h-hMTVxEioVOGwTIxVPoqjo0jhl9W_tvKMFoCVodxvc/s1600/sobre_las_efimeras_web.jpg" /></a> Una buena historia sobre una extraña comunidad, sobre el individualismo
y la difícil relación entre personas que asumen roles de cuidadoras estableciéndose
relaciones de poder. </div>
<div class="MsoNormal">
La trama es magnífica <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pero para mi gusto se encuentra sobre explicada
y la forma de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>escribir de la autora,
dando vueltas a la misma idea que dice de siete formas diferentes en los monólogos
interiores de los personajes, es al final un poco cansina. Una pena. </div>
<br />EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-18634616787324217972016-09-26T13:02:00.000-07:002016-09-26T13:03:49.059-07:00La novela de la madre y del padre He estado haciendo un taller de escritura intensivo en Fuentetaja (aquí pondría un emoticón guiñando un ojo). "La novela de la madre y del padre" con Elvira Navarro. Interesante, muy interesante.<br />
La lista de lecturas recomendadas lo es también, aunque tengo la sensación de que esta podría alargarse casi hasta el infinito.<br />
<br />
La copio aquí. Poco a poco iré comentando algunas de ellas. <br />
<br />
Meditaciones, Marco Aurelio, Cátedra 2004.<br />
Carta al padre y otros escritos, Franz Kafka, Alianza, 2004.<br />
Un dique contra el pacífico, Marguerite Duras, Tusquets, 2008.<br />
El amante, Marguerite Duras, Tusquets, 1994.<br />
Léxico familiar, Natalia Ginzburg, Lumen, 2007.<br />
Una muerte muy dulce, Simone de Beauvoir, Edhasa, 2003.<br />
Relatos autobiográficos: El origen, El sótano, El aliento, El frío, Un niño, Thomas Bernhard,
Anagrama,<br />
El pez en el agua, Mario Vargas Llosa, Punto de Lectura, 2011.<br />
Patrimonio: una historia verdadera, Philip Roth, Seix Barral, 2003.<br />
La invención de la soledad, Paul Auster, Anagrama, 2012.<br />
Nada se opone a la noche, Delphine de Vigan, Anagrama, 2012.<br />
Tiempo de vida, Marcos Giralt Torrente, Anagrama, 2010.<br />
Mi madre, Richard Ford, Anagrama, 2010.<br />
La muerte del padre, Karl Ove Knausgård. Anagrama, 2012<br />
Desgracia impeorable, Peter Handke, Alianza, 2011.<br />
¿Por qué ser feliz cuando puedes ser normal?, Jeanette Winterson, Lumen, 2012.<br />
Canción de tumba, Julián Herbert, Mondadori, 2011.<br />
Cosas que los nietos deberían saber, Mark Oliver Everett, Blackie Books, 2009.<br />
Tótem y tabú, Sigmund Freud, Alianza Editorial, 2011.<br />
Arquetipos e inconsciente colectivos, Carl Gustav Jung, Paidós Ibérica, 2009.<br />
El viaje a pie de Johann Sebastian, Carlos Pardo, Periférica, 2014.<br />
Fuera de tiempo, Antonio de Paco, Caballo de Troya, 2015.
<br />
<br />
<br />
PalomaEXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-38328118974959545582016-09-15T04:51:00.000-07:002016-09-15T04:52:28.383-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtz8zwsTvrnN6urbaV32DJMDe4Ukn-smYn4cMbiGwS3IzOd5QQXJk6aqCHjZDMnjmMvSDxa0rC0nj1f0DX9xG30oZ3JbQpyLZiUq2PekFk6brii3hQTqe6LfrarTcIGnk-siaZrAs6ciU/s1600/thecityandthecity.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtz8zwsTvrnN6urbaV32DJMDe4Ukn-smYn4cMbiGwS3IzOd5QQXJk6aqCHjZDMnjmMvSDxa0rC0nj1f0DX9xG30oZ3JbQpyLZiUq2PekFk6brii3hQTqe6LfrarTcIGnk-siaZrAs6ciU/s320/thecityandthecity.jpg" width="204" /></a></div>
Es una novela negra, pero también algo más. China Miéville es un escritor de fantasía, aviso, aunque el se autodefine como escritor de "ficción extraña" y no le falta razón porque si esperáis ver fantasía habitual no la vais a encontrar. Incluso a veces, como en este caso, parecerá que no lo sea al menos de momento. Escribe muy bien, y lo que imagina me fascina. A ver si consigo que os internéis en las novelas de género...EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-34601356054146961812016-09-08T07:35:00.002-07:002016-09-08T07:43:42.925-07:00Libro recomendado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj9XfWNo1aBwC2JPYAO2kAZL7FH57BoiYCmE2bYzOVWKHa6Q4vGARrmaMZPjyO2T6rYlrl42bickslI9ljFBTNt5WB54nSOSNckMqXxMPqzf8-0JQEAxYEqAhkKE9W48CeOCDYkSFlCOA/s1600/9788415601340.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj9XfWNo1aBwC2JPYAO2kAZL7FH57BoiYCmE2bYzOVWKHa6Q4vGARrmaMZPjyO2T6rYlrl42bickslI9ljFBTNt5WB54nSOSNckMqXxMPqzf8-0JQEAxYEqAhkKE9W48CeOCDYkSFlCOA/s1600/9788415601340.jpg" /></a></div>
<h1 class="book-header-2-title">
<span style="background-color: #0c343d;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #351c75;">Libro recomendado</span></span><span style="background-color: white;"></span></span></h1>
<h1 class="book-header-2-title">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: small;">Del color de la leche. Nell Leyson </span></span></h1>
<h1 class="book-header-2-title">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: small;">Editorial Sexto Piso 2013 </span></span></h1>
<a href="http://cultura.elpais.com/cultura/2014/12/22/actualidad/1419263372_594947.html">http://cultura.elpais.com/cultura/2014/12/22/actualidad/1419263372_594947.html</a><br />
<br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"> Por el tema, por la forma en la que está escrito. Duro. Narra una niña de quince años de forma sencilla y clara. Me ha encantado¡ </span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Gracias Paloma por este regalo¡¡¡ </span>EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-78476701306141243242012-04-13T12:22:00.001-07:002012-04-13T12:24:10.596-07:00Volver a casa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDWYXD3dDov6zNKSu3RZHcUjRq_ZOk0ZAUvilmWfx_BBtw3ulUasg2C-SUL3JjnDqRLJzDorUNsyQ1RapAMBUEJnjCe7CGH0vvFaawALqRne2QqeycPGDhy98ShDSAD5dOXrRzk9QTv2I/s1600/-kilometros.jpg" style="font-size: 100%; font-family: Georgia, serif; "><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDWYXD3dDov6zNKSu3RZHcUjRq_ZOk0ZAUvilmWfx_BBtw3ulUasg2C-SUL3JjnDqRLJzDorUNsyQ1RapAMBUEJnjCe7CGH0vvFaawALqRne2QqeycPGDhy98ShDSAD5dOXrRzk9QTv2I/s320/-kilometros.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5730968206440067202" /></a><br /><div><span >Viajamos en auto-stop. Simplemente nos dejamos llevar y escuchamos la música. Sí, a veces nos quedamos dormidas. Es difícil no quedarse dormida, viajamos durante todo el día. No conocemos las carreteras, así que siempre estamos perdidas. Le digo a Eva que esto es un gran acto de confianza. Entre nosotras no, entre tú y yo y los demás. Nos dejamos llevar. El conductor sabe que no le haremos ningún daño. O quizá no lo sabe y lo que le gusta es eso: sentir que transgrede algún tipo de límite. Es un pacto entre desconocidos, le digo a Eva: un compromiso.</span></div><div><span ><br /></span></div><div><span >Siempre es un hombre solo. Las mujeres no están acostumbradas a confiar así, sin más. Nos miran con desaprobación, como si ya nos hubiera sucedido algo terrible. Como si ellas ya nos lo hubieran advertido: las que conducen, las esposas que callan en el asiento del copiloto. Las siempre preciosas y distantes hijas de la parte de atrás, miran distraídas el paisaje por la ventanilla cerrada y sus ojos se detienen siempre en nosotras, como si no mereciera la pena, como si se murieran de envidia. Intuyen que, si sus hombres viajaran solos, pararían en el desvío. Nos preguntarían a dónde vamos, nos llevarían para tener a alguien con quien charlar, para sentirse un poco más valientes, para poder contarlo por ahí.</span></div><div><span ><br /></span></div><div><span >Estamos en el norte y suele llover, pero aquí a nadie le importa. No nos dirán que nos limpiemos los zapatos, a nadie le preocupa que mojemos los asientos. Cuando no pasan coches, Eva y yo aguantamos bajo la lluvia. Es parte del trato. Por la noche llegamos a alguna pequeña ciudad, buscamos un sitio para dormir y decimos que nos quedaremos a pasar unos días, pero en realidad lo que más nos apetece es volver a salir al cruce a esperar a los coches, a apostar de qué color será el próximo en parar. A inventarnos historias que contaremos al próximo desconocido. No es que el viaje sea el destino, es que no vamos a ninguna parte, ¿sabes? Creo que lo que pasa es que nos asusta quedarnos en un lugar. Enviar postales a casa. Y todo lo demás.</span></div><div><span ><br /></span></div><div><span >Los coches rojos son míos, los grises son de Eva, y la que gana tiene que ser la prim<span>era en hablar con el conductor. Cuando digo hablar me refiero a hacerle alguna pregunta muy personal. Una vez un ejecutivo, vestido de traje nos dio dinero para comer. Nos preguntó si no nos daba miedo ir viajando solas por ahí. Lo que pasa es que era mucho, mucho dinero, ¿sabes? Otro nos llevó a su casa en el pueblo, nos presentó a su madre. Vínculos extraños, parece como si la gente tuviera siempre ganas de cuidar de algo: un perro, una corbata, una gardenia, dos chicas en un desvío de la A-66 hacia Llanes. Quieren ser responsables de algo pequeño y frágil. Quieren ayudar. Y ya sabes lo que pasa: una vez que alguien te he hecho un favor, casi seguramente seguirá ayudándote. Aunque tú ni siquiera lo necesites.</span></span></div><div><span ><br /></span></div><div><span >Nos regalaron una manta, un antiguo casette de Queen. Hombres a los que no volveríamos a ver, hombres que, como estaban conduciendo, ni siquiera nos daban la mano al entrar. Uno nos dijo “Joder, sois o mejor que me ha pasado hoy” otro nos pidió que le acompañáramos esa noche al cumpleaños de un amigo. Simplemente es que no queremos volver a casa. Un señor nos dejó las llaves de un piso que tenía en Vitoria por si necesitábamos pasar allí la noche. No hay nada en la nevera, nos advirtió.</span></div><div><span ><br /></span></div><div><span >A veces no tenemos suerte y pasamos horas en una salida de la autopista. Eva se pone a dar pequeños saltitos de los nervios, pero fingiendo que tiene un poco de frío. Me da un codazo cuando escucha un coche acercarse. ¿Rojo o gris? Me pregunta. Cuando nos dejan en una gasolinera, pedimos dinero para comprar comida y coca-colas, y jugamos con los perros abandonados. Al fin y al cabo ellos también se meterían en un coche con cualquiera, dice Eva.</span></div><div><span ><br /></span></div><div><span >En algún lugar en la carretera que va desde Irún a Hendaya, un transportista que nos lleva en una furgoneta Citroën roja nos pregunta por qué lo hacemos. El aire entra por la ventanilla y el pelo me hace cosquillas en la cara y en el cuello. Hoy quizá tendremos que aprender a hablar en otro idioma para conseguir un sitio donde dormir. Eva sonríe se encoje de hombros y apoya la cabeza en el cristal, cierra los ojos y le dice que hemos llegado tan lejos que ahora lo que nos da miedo es tener que volver. Volver a casa. </span></div><div style="font-size: 100%; font-family: Georgia, serif; "><br /></div>EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-72792012607118087512012-02-09T15:56:00.000-08:002012-02-10T01:44:04.519-08:00Otro verano<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcHzQvToivSD4UZ6hAAr5oe7zwf9YDRPwtdvRD0QUvuF3pMeURMw6GKw3nijz-N78lMZImW0mCjPvapDefHlwnqsMBvHnPOFL06JCciCF6Oxhg1GX9fRDUc6czZEGXDdsoV1BBeG0l0Tg/s1600/Casa_Bailly._O_Temple._Cambre.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcHzQvToivSD4UZ6hAAr5oe7zwf9YDRPwtdvRD0QUvuF3pMeURMw6GKw3nijz-N78lMZImW0mCjPvapDefHlwnqsMBvHnPOFL06JCciCF6Oxhg1GX9fRDUc6czZEGXDdsoV1BBeG0l0Tg/s320/Casa_Bailly._O_Temple._Cambre.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707289709750205570" border="0" /></a><br /><br />Porque recuerdo el olor de la hierba puedo empezar diciendo que era verano. Jugábamos. El corazón golpeando fuerte en la tierra, la nariz pegada al suelo, conteniendo la respiración después de la carrera. Si te descubren, corre: corre hasta la piscina, sube por la escalinata del porche, corre hasta tocar la columna. Cuidado con el último peldaño, parece que está a punto de caerse.<br /><br />Cada verano hacemos bocadillos, inventamos una excusa y atravesamos el bosque de pinos. Hay que caminar toda la mañana para llegar hasta allí. Vamos todos juntos, hacemos bromas, cantamos alguna de esas canciones, cuando no pasa nadie por el camino, abrimos el alambre de la valla y entramos en el recinto. El bosque se aclara y podemos ver la casa, una pared blanca y brillante, una torre, en medio del mundo. Desde lejos no puedes saber que está vacía.<br /><br />La primera parada, siempre, es la piscina. Dependemos de las lluvias. Este verano un tronco flota en el agua y el fondo está oscuro. Alguien dice que ha visto un pez. ¿Cómo ha llegado un pez hasta allí? Tiramos piedras y nos quedamos mirando las ondas, como si algo fuera a pasar. Vamos adentro, vamos adentro. La casa es enorme. Es de día y escuchamos cantar a los pájaros, y sin embargo, tenemos miedo.<br /><br />Otro verano.<br /><br />Guardamos silencio. Miramos un pájaro clavado en la pared del sótano, las alas extendidas, la sangre ya seca en el muro. Alguien dice que es magia negra. Nos reímos, pero el miedo corretea entre nuestros pies como un cachorro. De nada sirve escapar, porque no hay nadie. Además ¿Quién puede tenerle miedo a un pájaro, vivo o muerto? La casa se convierte en territorio compartido. Sabemos que hay otros, y buscamos su rastro: pisadas, huellas, mechones de pelo enredados en el alambre… cualquier cosa.<br /><br />Al día siguiente atravesamos el bosque en silencio, vigilando. En el muro del sótano, la sangre permanece, pero el pájaro ya no está. Lo llamamos como llamaríamos a un muerto: dibujamos con tiza en el suelo las marcas que pensamos que convocarán su espíritu: lunas, estrellas de cinco, de seis puntas. Nadie aparece. Solamente revolotea entre los escombros una mariposa grisácea ¿Será él?<br /><br />Otro verano.<br /><br />Jugamos a las cartas en la habitación principal. Hemos traído una tabla de madera que sujetamos con trozos caídos la barandilla de mármol. El salón es enorme, y donde debería estar el techo solamente hay luz del sol. Desde allí escuchamos los pasos del hombre que se acerca. Los jadeos de los perros, que no nos delatan. Ellos saben que estamos ahí, saben que venimos aquí, verano tras verano. Pueden olernos. El hombre pasea, no está buscando, pero lleva una escopeta. El color de su ropa se confunde con los troncos de los pinos. Son perdigones de sal, no pueden hacernos daño, nos decimos, pero cuando viene, nos ocultamos tras las columnas, bajo la escalera en ruinas, nos convertimos en parte de la casa, de los matorrales de espinos que ya crecen en las habitaciones, nos confundimos con las ruinas del porche. Por si acaso, me aprieto contra su cuerpo en lugares pequeños, fingiendo que es mejor para todos.<br /><br />Si nos descubre, corremos, corremos hasta el límite marcado con verja de alambre, hasta el final del bosque de pinos, corremos hasta la carretera, y de camino a casa nos mostramos las marcas, como trofeos, de los impactos recibidos en la piel.<br /><br />Celebramos otro verano, organizamos una fiesta. Estoy de pie, apoyada en un trozo de piedra que fue columna, bebiendo algo con coca cola en una copa de plástico. Los demás preparan la fogata para una barbacoa. Hemos robado la comida de nuestras casas, hemos falsificado el carnet para comprar bebidas. Y yo me muero de ganas y él está caminando hacia mí.<br /><br />De la mano, bajamos al sótano. Es el único lugar que tiene paredes, aunque yo preferiría estar al aire libre, mirar al cielo, escuchar algún búho. Aquí no puedo ver, pero no me importa. El momento es lo que importa, a partir de ahora es cuando todo empieza, él ha bajado conmigo la escalera, apartando las hojas para que no las pise, y al apoyar la espalda desnuda en la pared, pienso en la sangre del pájaro y en mi espíritu, y en cuántos años vive una mariposa gris.<br /><br />No nos diremos ni una palabra en el camino de vuelta a casa. No importa. Importa cómo le tembló la voz mientras me lo pedía. Importan los espinos del arbusto que nos clavamos antes de entrar. Nuestra respiración, el jadeo de los perros, la columna en ruinas, esa que ya no está. El techo del salón, el sótano sin pájaro, el pez, la piscina, el porche con la escalinata por la que el verano que viene ya no podremos subir.EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-34007599718793885722011-06-06T10:31:00.000-07:002011-07-11T13:42:46.866-07:00Cronómetro 12:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1xuu9UfWMifGUYTR7w2Ckwj61__q9EnblwARrekJhXboHM3fiuEmVEUxMkaRJgRjKMEAlwlhZA4MsrRBegUP4Hl_urX1KIpCVSS7rfQAad1Dm6xMzs9XZTA5pRk2R2CyW2tDO90jWVtk/s1600/La_llegada_de_las_mujeres_silvestres_full.jpg"><span style="font-family:verdana;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 120px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615162408164117218" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1xuu9UfWMifGUYTR7w2Ckwj61__q9EnblwARrekJhXboHM3fiuEmVEUxMkaRJgRjKMEAlwlhZA4MsrRBegUP4Hl_urX1KIpCVSS7rfQAad1Dm6xMzs9XZTA5pRk2R2CyW2tDO90jWVtk/s320/La_llegada_de_las_mujeres_silvestres_full.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-family:verdana;"><br />He planeado vivir mi muerte: lo he deseado a oscuras, lo he suplicado con vergüenza y con culpa. Cada mañana me he arrepentido.<br /><br />No consigo no imaginar. Simplemente. Morir y sin embargo, estar. Sentir la muerte, vivir ese acabarse. Simplemente. Conseguir permanecer así.<br /><br />Pero mi cuerpo no deja que me engañe. Ese cuerpo que me pide y me traiciona. Su calor, su latido, el insoportable parpadeo que me recuerda que todavía soy.<br /><br />Mientras tanto, construyo en mi cabeza la historia: La falta de frío dentro y fuera de mi piel. La palidez de la sangre que se deja llevar.<br /><br />Y el cese de la respiración me permite escuchar otros sonidos: El mitológico crecimiento de las uñas. El lento hundimiento de los ojos. El no-movimiento:<br />el principio.<br /><br /></span>EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-61111994776155824672011-05-03T04:55:00.000-07:002011-05-03T04:56:53.615-07:00Pequeñas promesas, pequeños exorcismos: no mirar más la pantalla.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOcBpnySc3igAJEjnmAV7FoyG8RT90w1uIgPTbcb3hxhe6T3y4y4LuVq2R6sxJC0lVWHEOlKyu7ddwA_bORIBs97hOzrS_pIJCiFx92ZkkVHyO6KWZkJsh1HJtPSaDWV8jTKrkKfY61No/s1600/exorcismos.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOcBpnySc3igAJEjnmAV7FoyG8RT90w1uIgPTbcb3hxhe6T3y4y4LuVq2R6sxJC0lVWHEOlKyu7ddwA_bORIBs97hOzrS_pIJCiFx92ZkkVHyO6KWZkJsh1HJtPSaDWV8jTKrkKfY61No/s320/exorcismos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5602457404050087346" border="0" /></a>EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-75247241163148395772010-12-22T08:26:00.000-08:002010-12-23T03:24:04.358-08:00LLUVIA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMpXOoqm5H1BRhKy0vII31rMPXBoz79WdaaS0EFlaisPiBHdSElIWDsLD8JUzccivJvOYZl4rHfz_jAOqDjKRofqbZGJ67HUXBzgvVrn_MLSD-Kilml9T6LlnsD2nfr9OThaSb7rKN8H0/s1600/2010100554album_usa_winslowhomer_g.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMpXOoqm5H1BRhKy0vII31rMPXBoz79WdaaS0EFlaisPiBHdSElIWDsLD8JUzccivJvOYZl4rHfz_jAOqDjKRofqbZGJ67HUXBzgvVrn_MLSD-Kilml9T6LlnsD2nfr9OThaSb7rKN8H0/s320/2010100554album_usa_winslowhomer_g.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553836949096619378" border="0" /></a><br />Lluvia. Sigue lloviendo con fuerza.<br /><br />Corro para intentar seguirla. Arrastro la tristeza tanto tiempo que ya pesa. Pesa tanto que no puedo seguir a la lluvia.<br /><br />Quiero desprenderme de ella.<br /><br />Las máscaras se van cayendo sobre los charcos, una a una.<br />Quiero dejar de correr.<br /><br />Paro sobre el asfalto y reconozco mi cara entre las gotasEXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-21552405670749602112010-11-23T10:48:00.000-08:002010-11-23T10:50:56.414-08:00LA PRIMERA VOCAL(Para Aña y todas las "As"<br /><br /><br />La primera vocal. <br />La de la luna.<br />La de la ola y la marea.<br /><br />La niña lista<br />peinada con flequillo y con trenza.<br />La niña mala.<br />La dona hermosa y fuerte,<br />La sensible y la tonta.<br />La inclinada a dejarse embaucar<br />por “oes” canallas.<br />La que no miente nunca,<br />la rebelde.<br /><br />También la “a” de madre,<br />La de hermana y abuela.<br />La de hija, que abarca tanto<br />que da la vuelta al mar<br />y siempre vuelve.<br /><br />La inmensa “a” de amiga,<br />la de la sal y el agua,<br />la del pan.<br /><br />Y volando entre todas y en su origen<br />las “aes” de amor y tierra.EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-30641695943033854902010-10-12T04:17:00.000-07:002010-10-12T04:18:55.000-07:00Juan Rulfo lee "No oyes ladrar los perros"A disfrutarlo y hasta mañana! <br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=cewv7qyUpsAEXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-9962043742397533982010-07-27T09:10:00.000-07:002011-02-18T10:47:18.543-08:00Biografías I<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dy29ocTyX8uP3WIXNd9Ocvb1oGqbOcisFTo9N2tl_JQkYDZE5F6VGkclOV25ebYheWy1HUbrq4QWVJYYpldBA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-64684853514872836752010-05-28T04:38:00.000-07:002010-05-28T04:54:20.927-07:00HAYKUS (O ALGO PARECIDO)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGQEUBr8mA1twTY6LuMKKMgrFKRVwWQPQx4TuPEnibGWRSFExmCcyWXSP8HMfhGg7w7QS1xAMG2XStyHmACjydewZWhyq78vfYuPWXSc-9uQEfWX8d-ur2czEsRqV86L-73leWVmZy6kQ/s1600/Colinas+azules.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476286582799278306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGQEUBr8mA1twTY6LuMKKMgrFKRVwWQPQx4TuPEnibGWRSFExmCcyWXSP8HMfhGg7w7QS1xAMG2XStyHmACjydewZWhyq78vfYuPWXSc-9uQEfWX8d-ur2czEsRqV86L-73leWVmZy6kQ/s400/Colinas+azules.jpg" border="0" /></a><br /><div>Flecha hacia el cielo<br />la primavera vuela<br />vencejo arriba.<br /><br />La peonía<br />crece ajena al peligro<br />y a su belleza.<br /><br />La noche llega<br />escondiendo en sus sombras<br />fuego y mentiras.<br /><br />El árbol bajo el viento<br />barco sin mar<br />esperando el diluvio.<br /><br />Los chopos en hilera<br />silencio vivo<br />catedrales frondosas.<br /><br />Árbol dorado,<br />leña seca en la tarde.<br />Serenidad.<br /><br />Cigüeña en vuelo<br />percha para colgar<br />la luz del día<br /><br />En mitad de la tarde<br />lloramos lluvia<br />antes del arcoiris.</div>EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-27577558165514375332010-05-25T02:36:00.001-07:002011-02-18T10:47:33.596-08:00Ofelia en primavera<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfC2IULMSPOwjWJGLRxFyjNq-RQ31cMtGuBI5fSY2YcEfuZ_qEmY3al-lLFm8RoElZ16YrXp8VF8SbuioGOBIIGM-Af_NFXSskd0tOSA13a8zb6IBDdXLKzgze4j9k3k7ozqlFF-0B5GQ/s1600/Ofelia_en_el_cristalino_arroyo,_de_Julieta_Anaut.jpg"><img style="text-align: center; margin: 0px auto 10px; width: 340px; display: block; height: 340px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475140185652230994" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfC2IULMSPOwjWJGLRxFyjNq-RQ31cMtGuBI5fSY2YcEfuZ_qEmY3al-lLFm8RoElZ16YrXp8VF8SbuioGOBIIGM-Af_NFXSskd0tOSA13a8zb6IBDdXLKzgze4j9k3k7ozqlFF-0B5GQ/s400/Ofelia_en_el_cristalino_arroyo,_de_Julieta_Anaut.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGKIjryFIc65StrgnBld7tLZ2xMvKl3-0-CwuMnA_ph4Y25oBnp4Tb859CyhB2CTljG_H3iCtlqcW1wwrU45zbzve5Avo7797K3vfSWv0WhQa-MsQNUEnnaM7RByx41GGiJ4FGMZKr8Nk/s1600/ofelia.jpg"></a><br /><br /><div></div></div>EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-63081916046354912812010-05-21T01:43:00.000-07:002010-05-21T02:52:59.548-07:00ESTE VIERNES NOS INVITAN AL BUKOWSKI...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIKwdilYAibPlk-myKmfZTeSs8UKsAksQHx6DgIVilTJE5FyCvQoPQO92ngW-YvJILGP8GSqYq7Lo9_yZSTB6HtPRVXSLa_F502v3Q36TPoxwY6Q53LQDUCCAa-upcd19AKyCqKTTLBlk/s1600/invitacionBUKO.jpg"><span style="font-size:0;"></span><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 113px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473642730056667730" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIKwdilYAibPlk-myKmfZTeSs8UKsAksQHx6DgIVilTJE5FyCvQoPQO92ngW-YvJILGP8GSqYq7Lo9_yZSTB6HtPRVXSLa_F502v3Q36TPoxwY6Q53LQDUCCAa-upcd19AKyCqKTTLBlk/s320/invitacionBUKO.jpg" /></a> ...y, muy exasperadamente, hemos aceptado.<br /><br />Es para nosotros un gran placer formar parte de este emblemático lugar, punto de encuentro desde hace ya unos años de escritores, poetas, lectores y demás gente de mal vivir.<br /><br /><strong>Viernes 21 de Mayo a las 21:30 H<br />Club BUKOWSKI<br />calle San Vicente Ferrer, 21 - MADRID<br /></strong><br />¡Nos gustará verte!<br /><br /><br />Recuerda que también puedes exasperarte con nosotros en Facebook:<br />http://tinyurl.com/33kj53bEXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-1503290570101331932010-04-29T02:05:00.000-07:002010-04-29T02:11:02.901-07:00EXASPERADOS EN...<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjduyKsygEwVF97WesVHETj3ZHhDj3ELMPqwNeWNry4vYeyFT0oU5295cbzqRAA5R_eAEnqbTR1RWhBRUy2IrbKZ6Py-HzcT224Inybgt3-6sHXx2ZiGGJ0c2uF7qLPvURH7JtBBcV6exA/s1600/invitacionEN.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 70px; FLOAT: left; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465483167325910962" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjduyKsygEwVF97WesVHETj3ZHhDj3ELMPqwNeWNry4vYeyFT0oU5295cbzqRAA5R_eAEnqbTR1RWhBRUy2IrbKZ6Py-HzcT224Inybgt3-6sHXx2ZiGGJ0c2uF7qLPvURH7JtBBcV6exA/s200/invitacionEN.jpg" /></a><br />Mañana volvemos a exasperarnos. Si puedes esperar un día más para ir a ver Iron Man 2, aquí tienes un evento:<br /><br /><strong>Viernes 30 de Abril a las 20:00 H<br />Librería ENCLAVE DE LIBROS<br />calle Relatores, 16 - MADRID</strong><br /><br />¡Nos gustará verte!<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Síguenos en Facebook:<br /><strong><a href="http://tinyurl.com/33kj53b">http://tinyurl.com/33kj53b</a><br /></strong><br />Y si te apetece, sigue exasperándote con nosotros en:<br /><strong><a href="http://www.exasperados.blogspot.com/">http://www.exasperados.blogspot.com/</a></strong><br /><br />¡Gracias por vuestro incondicional apoyo! </div>EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-43487004023913258142010-04-28T05:04:00.000-07:002010-05-21T03:30:55.479-07:00ME FUI<div align="justify">Me fui.<br />Me fui de la casa de mis padres<br />Me fui y salí al mundo.<br />Caminé por mesetas y desfiladeros<br />por planicies terribles donde tan sólo habitan<br />los huesos calcinados de los bueyes<br />Por desiertos oscuros<br />donde duele sentir.<br />(También por lunas frescas<br />con aroma a ajedrea)<br />Viaje por continentes que no están en los mapas. </div><div align="justify">Locamente, me vestí de locura.<br />Comí del pan amargo del olvido.<br />Quise morir tres veces<br />y en mitad de la última agonía<br />vi tu sonrisa<br />florecida de lluvia.<br /><br /><br /><br />Paloma González Poza</div>EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-30680505906762110322010-04-28T04:59:00.000-07:002010-04-28T05:00:56.895-07:00LA CASA FAMILIAR<div align="center"> </div><br /><div align="center">LA CASA FAMILIAR<br /><br /><br />Las cenizas del pasado crecen<br />y abrigan este espacio inventado<br />esta raíz mutante<br />que sostiene y a la vez destruye.<br />Esta gruta olorosa<br />a invierno y a membrillo.<br />Debajo de la cama habita el miedo<br />y espero, con ojos como agujas<br />el beso de mi madre<br />que apacigüe las sombras<br /><br /><br /><br />II<br /><br />Aquí cabemos todos,<br />en esta casa que es ceniza y ombligo,<br />pies contra pies,<br />abrigados al cálido brasero<br />de ese invierno mutante de la infancia.<br />Llovió durante años<br />y la madre se convirtió en raíz,<br />encandiló a los niños<br />cosiendo historias rotas en sus párpados.<br /> </div>EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-6720712750003375972010-04-14T05:39:00.001-07:002011-02-18T10:48:04.867-08:00Es para siempre<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifso_ABF5EyJS_joSc6HMtH8LMDHJV1qdjTQXZvgQ1Nej4HOqrHsDGrWZKqoVQ1l9jMTLMm1oX4wXFnQD6koItu3pXWuMyW7G0g80HqIGCrMvTice9cEhapewU9lOkaz2J91_wYvaqE0E/s1600/ojo.jpg"><img style="text-align: center; margin: 0px auto 10px; width: 125px; display: block; height: 82px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459972035578209506" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifso_ABF5EyJS_joSc6HMtH8LMDHJV1qdjTQXZvgQ1Nej4HOqrHsDGrWZKqoVQ1l9jMTLMm1oX4wXFnQD6koItu3pXWuMyW7G0g80HqIGCrMvTice9cEhapewU9lOkaz2J91_wYvaqE0E/s400/ojo.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-family:verdana;">La boca absorbe el latido de los labios, el cuerpo se estremece. Ella le mira a los ojos por última vez, enormes las pupilas llenas de noche. Quiere que dure para siempre, pero tiene que irse. Aguanta la respiración, suelta su mano y dobla la esquina.<br /><br />El taxista le pregunta si es agua o nieve lo que cae lentamente sobre el cristal. Ella imagina una estatua de hielo, los músculos fríos, en la esquina en la que tantas veces le dijo adiós. “Ésta es para siempre”, piensa, y con la manga del abrigo se limpia las manchas de sangre, aún caliente, de las manos.</span>EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2627731868214963925.post-23333605064721480132010-03-19T07:01:00.000-07:002010-03-19T07:02:36.594-07:00Y entonces, apreté el botón.<div align="justify">Oí una vez que tan sólo un pequeño cambio en tu vida podía ser como abrir de par en par las puertas a la mismísima felicidad. Pero claro, cuando quieres darte cuenta de esto, se te ha ido la mitad del tiempo en otros asuntos. Ahora que todo en mi vida parecía no tener arreglo, vi perfectamente dónde estaba mi felicidad: Y es que siempre había necesitado una máquina como aquella.<br /><br />El asiento no era demasiado cómodo. Había tenido que ocuparme de tantas cosas que volví a olvidar ese pequeño detalle. Por lo demás, todo estaba en su sitio. El espectacular cinturón de seguridad forrado en piel de vaca, aquella super-resistente pintura metalizada, a juego con el volante de acero cromado, y unas carísimas luces tipo LED que respondían perfectamente a toda la información que llegaba desde el alucinante cuadro de mandos chapado en platino. Había empleado bien cada minuto invertido y ahora no lamentaba que me hubieran largado del trabajo hace un mes y que mi mujer no me hiciera ya más caso que a un Madrid-Barça. Afuera, el tiempo libraba una feroz batalla con todos los demonios del universo y parecía lanzar brazos y piernas desmembrados contra la puerta cerrada del garaje. Una tormenta memorable. Era hora ya de probar aquel cacharro. Y entonces, apreté el botón.<br /><br />De no ser porque soltó la bolsa para darse el impulso necesario con la mano derecha y poder así saltar hasta el césped, me hubiera llevado por delante a María con el coche. No tuvieron mejor suerte esas naranjas que llevaba en su interior, que exprimieron hasta la última gota de su zumo bajo las ruedas de aquel trasto que acababa de comprar en el desguace de la esquina.<br /><br />-¿Qué te parece? –dije orgulloso- ¡Funciona! –y echando un vistazo desde mi asiento de conductor al amasijo anaranjado que se acumulaba ahora en las ruedas- esto, con un par de retoquitos ahora que por fin tengo tiempo...<br /><br />-Tiempo, tiempo… -María, retirándose unas molestas y pegajosas gotas de su cara, permanecía en el suelo, junto al camino de piedras que llevaba hasta el garaje- si no lo perdieras tanto en bobadas como esta, tendrías todo el tiempo del mundo.<br /><br />-¿Estás bien? –grité decepcionado-. Sube. Vamos a meter todo esto dentro.<br /><br />María ni siquiera hizo el intento de recoger sus bolsas. Ya no miraba cuando la vi cerrar de un portazo la puerta de la entrada.<br /><br />-A ver cuando encuentras ya un puto trab… –me pareció oír esta vez.<br /><br />Esperaba esa reacción, pero me extrañó ver las naranjas. Cogí el periódico del día que aún permanecía en mitad del jardín. ¿Qué demonios era una ciclogénesis explosiva? Entré en casa pensando en cómo explicarle a María todo lo que había sucedido, aunque no iba a ser fácil, teniendo en cuenta el histórico de los últimos días. Tenía claro que ella aún no entendía mi especial empeño en aquel coche. Y estaba claro que su primera experiencia no había sido lo que se dice una cordial bienvenida. Para ella, aquella maravillosa máquina no era más que un montón de chatarra que sumaba doble puntuación para su premio especial al marido menos marido del barrio. Pero ya tendría tiempo de manejar aquello, no sería la primera vez. Debía ocuparme ahora de algo más importante: lograr que aquella máquina funcionara correctamente de una vez por todas.<br /><br />No resultó nada fácil decirle a María que la European Quantic TM prescindía de mis once devotos y leales años de servicio al frente de su proyecto más ambicioso. Un pequeño ajuste en la plantilla y un gran recorte en el presupuesto no parecían ser suficientes razones para lograr de ella un mínimo de empatía. Y no la culpaba. Quizá un profesor de instituto, o un cartero, o un abogado en su hogar habrían dispuesto del tiempo suficiente para ocuparse de sus fantásticos hijos, de sus entretenidísimos compromisos sociales o de sus cada vez más apagadas ganas de conocer Sidney. Era ya tarde para cambiar una desacertada colección de zapatos, bolsos y abrigos, comparable sólo a otra desacertada colección de ramos de flores y tarjetas de disculpa.<br /><br />Poco productiva resultó ser la semana siguiente. María se la pasó encerrada en el cuarto sin parar de llorar y tuve que encargarme personalmente de obligarla a comer algo. No hablaba, no comía, pero me aseguré de que siempre tuviera cerca una botella de agua. Yo sabía que un ser humano puede sobrevivir casi un mes con un sólo vaso de agua al día. Y también sabía ya todo lo que tenía que hacer para solucionar todo este asunto, así que, una vez que toda aquella rutina fue haciéndose más soportable, empecé a poner en marcha cuanto tenía en la cabeza. Apenas me quedaban tres semanas, y era importante que todo funcionara a la perfección. Cualquier mínimo error provocaría de nuevo un cambio de consecuencias imprevistas.<br /><br />Tres semanas después, todo estuvo listo. Afuera, el tiempo libraba una feroz batalla con todos los demonios del universo y parecía lanzar brazos y piernas desmembrados contra la puerta cerrada del garaje. Era hora ya de probar aquel cacharro. Y entonces, apreté el botón. Aquel cacharro comenzó a vibrar bajo mi asiento y el cuadro de mandos empezaba ya a escupir chispas justo donde una aguja marcaba las 13:30 del día 3 de mayo de 2009. Aquel día María, volvía a casa con una bolsa de fresas en la mano.<br /><br />De no ser porque soltó la bolsa para darse el impulso necesario con la mano derecha y poder así saltar hasta el césped, me hubiera llevado por delante a María con el coche. No tuvieron mejor suerte esos limones que llevaba en su interior, que exprimieron hasta la última gota de su zumo bajo las ruedas de aquel trasto que acababa de comprar en el desguace de la esquina.</div>EXASPERADAShttp://www.blogger.com/profile/04431902939497825066noreply@blogger.com4